Schein vs. Realität

Die Kinder und Jugendlichen sollten sich bei gutem Essen und frischer Luft erholen. Dafür wurden die sogenannten Verschickungskinder zwischen 1948 und Anfang der 1980er-Jahre ohne ihre Familie in Kurheime geschickt. Sie sollten aufgepäppelt werden und wieder zu Kräften kommen. Doch viele dieser Kinder durchlebten dort einen Albtraum, der einige davon noch heute verfolgt.

Weitere Informationen

1982 wurde Stefanie für zehn Wochen ins Kurheim geschickt. Die Briefe und Postkarten, die sie damals an ihre Freunde und Familie geschickt hatte, waren voller leerer Floskeln und zensierter Aussagen. Heute erinnert sich Stefanie an die Zeit damals zurück und schreibt ihre Geschichte neu – endlich kann sie sagen, was sie sich damals wirklich dachte.

„Liebe Mama und lieber Papa,

heute schreibe ich Euch wieder mal aus dem Kurheim. Hier ist alles anders als zu Hause. Das Essen schmeckt komisch, überhaupt nicht wie zu Hause und die Leute sprechen ganz seltsam. Ich verstehe sie oft nicht. Es sieht auch alles anders aus, die Häuser, die Straßen, die Landschaft, das habe ich schon auf der Fahrt hierher bemerkt. Das Kurheim, ein großes Haus von außen weiß gestrichen, aber innen sehr dunkel. Vor allem die Flure und das Treppenhaus, das zu den Schlafräumen führt. Überall knarzt der Boden, wenn man darüber geht. Herumrennen oder toben dürfen wir nicht. Es ist alles so groß und ich fühle mich ganz klein. Eigentlich sollten hier 30 Kinder sein, aber weil das Heim bald geschlossen wird, sind wir nur sehr wenige. Das macht das Ganze noch unheimlicher.

Ich fühle mich hier sehr fremd und auch wenn manche „Tanten“ sich gelegentlich bemühen, nett zu sein, zum Beispiel Frau Rabe, habe ich doch immer ein bisschen Furcht vor ihnen. Am meisten Angst habe ich vor Frau Rauch, das ist die Heimleiterin, sie ist sehr streng und ich habe in ihrer Anwesenheit immer das Gefühl, das ich alles falsch mache und bin ständig auf der Hut.Alle Erwachsenen hier sind ganz alt, ich glaube mindestens 70! Frau Rauch und Frau Rabe und Herr Richter, er ist wohl so eine Art Helfer für alles. Die Köchin ist etwas jünger, aber nicht besonders nett. Vor allem nicht, wenn man nicht aufisst. Wir müssen immer alles aufessen. Heute gab es Milchreis mit Zimt und Zucker, das habe ich noch nie gegessen. Bäh. Eklig. Es sah aus wie dicke Maden in Milchsoße und fühlt sich im Mund auch so an. Mir wurde übel, als ich das essen musste und ich musste mich konzentrieren, dass ich es nicht wieder ausspuckte oder würgte.

Das habe ich hier schon gelernt, dass ich alles runterschlucke, auch wenn ich keinen Hunger habe oder das Essen absolut nicht mag oder gar eklig finde. Denn sonst muss ich am Tisch sitzen bleiben, bis ich alles aufgegessen habe. Da sitzt man dann ganz alleine in dem großen Speisesaal. Am besten klappt es, wenn ich kleine Happen in den Mund stecke und sie schnell runterschlucke, ohne zu kauen. Dann schmeckt man am wenigsten und bekommt den Teller schneller leer.

Die Kinder sind natürlich nicht so alt, sondern ungefähr so alt wie ich. Aber wie gesagt, es sind nur wenige. Manchmal sind wir zwei oder drei, dann auch mal für kurze Zeit vier. Denise Günthner, Mario, Martin, Joachim. Wir Kinder verstehen uns meistens ganz gut, mit Denise habe ich mich etwas angefreundet. Aber selbst Denise kann ich mich nicht wirklich anvertrauen und ihr scheint es ähnlich zu gehen.

Ich bin hier ständig unter Beobachtung, man kann nicht alleine sein. Wir Kinder sind eigentlich nie unter uns. Immer ist eine Betreuerin dabei. An meinem Geburtstag durfte ich ja mit Euch telefonieren, aber auch da stand eine Betreuerin oder Frau Rauch daneben und ich konnte nicht sagen, was ich sagen wollte. Das hat mich sehr traurig und hilflos gemacht. Auch beim Briefeschreiben ist natürlich jemand dabei und liest die Briefe bevor sie verschickt werden. Diesen Brief schreibe ich nur in meinen Gedanken, denn die Angst, beim heimlichen Schreiben erwischt zu werden, ist einfach zu groß.

Mir fehlt die Freiheit von zu Hause, dass ich einfach herausgehen kann, alleine und mit Freunden unterwegs zu sein, in den Straßen, die ich kenne und in dem Nachbargarten Fahrrad fahren, schwimmen, Fußball oder Federball spielen. Hier gehen wir gemeinsam spazieren, so etwas Langweiliges. Manchmal gehen wir zur Rupertskapelle, manchmal ins Dorf oder einfach so in der Landschaft herum. Einmal haben wir eine kleine Schneeballschlacht gemacht, das war lustig und ich habe kurz vergessen, dass ich mich hier nicht wohlfühle. Es wurde ein Foto mit meinem Fotoapparat gemacht und dann war der Spaß auch schon wieder vorbei.

Alleine bin ich dann beim „Mittagsschlaf“, den wir zwangsweise machen müssen. Jeder alleine in seinem Zimmer. Dort liege ich dann wach herum und langweile mich zu Tode. Nicht mal lesen dürfen wir! Aus lauter Langeweile habe ich meine Lippen an die kalte Wand gepresst und Spucke auf die Wand laufen lassen. Dann habe ich beobachtet, wie sie langsam herunterläuft. Wenn es mehr Spucke war, lief es schneller und überholte manchmal einen langsamen Tropfen. Ich stellte mir vor, wie sich unter dem Bett ein ganzer See sammeln würde … Ein See aus Spucke, allerdings könnte er auch aus Tränen bestehen, denn Weinen tue ich oft am Abend. Ganz alleine in meinem Bett, meinem Zimmer.

Wir haben nachts unterschiedliche Schwestern, die aufpassen, dass wir ruhig sind. Alle bis auf eine sind sehr streng und haben mich ermahnt, als ich einmal etwas lauter geweint habe vor Heimweh. Seitdem weine ich so leise wie möglich. Nur eine der Schwestern, Schwester Angela, zeigt etwas Verständnis für mein Heimweh. Ich darf manchmal sogar zu ihr ins Zimmer kommen und mich kurz zu ihr setzen. Sie sagt mir dann nicht in kaltem Ton, dass ich gefälligst in mein Zimmer gehen soll und schlafen soll, sondern sie scheint mich zu verstehen, und ich finde sogar ein wenig Trost bei ihr. Aber immer darf ich das auch nicht.

Mama, Papa, Bestrafungen gibt es hier auch. Wenn man nicht gehorcht zum Beispiel, muss man die Mittagspause auf der Holzbank im Speisesaal verbringen. Das musste ich schon einmal. Die Mittagspause, die mir auch im bequemen Bett schon lang erschien, wurde so zu einer Ewigkeit. Überhaupt der Aufenthalt hier kommt mir vor wie das ganze Leben. Acht Wochen soll ich hierbleiben, wisst ihr, wie lang das ist? Ich bin gerade erst 10 Jahre alt! Es fühlt sich an, als würde ich nie wieder nach Hause kommen. Aber ich will hier nicht mehr bleiben!

Ich vermisse Euch so sehr, ich vermisse alles von zu Hause, sogar meine kleine Schwester! Und mein Zimmer, meine Freundinnen Ina, Insa, Oma und Opa, unseren Garten, die Schule. Und ich will da wieder hin, nach Hause, in die Schule, zu meinen Freunden, wo ich hingehöre!Warum kann ich nicht nach Hause? Ich will hier weg, will wieder zu Euch. Oder wollt ihr mich gar nicht mehr? Habe ich etwas falsch gemacht? Wollt ihr mich bestrafen, indem ihr mich hierher geschickt habt? Seid ihr froh, dass ich endlich weg bin? Ich will unbedingt zu Euch, ganz schnell. Könnt ihr mich nicht abholen? Bitte holt mich schnell ab! BITTE!

In großer Liebe,
Eure Stefanie“

Sogar ihren Geburtstag musste Stefanie im Kurheim verbringen. Der einzige Tag, an dem sie die Stimmen ihrer Eltern über ein Telefon hören konnte – der Beweis, es gibt sie noch. Schön hat Stefanie ihren Geburtstag trotzdem nicht in Erinnerung. „Abgeschnitten von allem, was vertraut war“. Mama und Papa hatten der kleinen Stefanie sogar ein Paket zu ihrem Geburtstag geschickt. Dessen Inhalt durfte sie aber erst Tage später erkunden. Der Geburtstagswunsch der Betreuerinnen – „Nein, heute bekommst du es nicht!“

Mit vier Jahren noch zu jung, um selbst zu lesen oder zu schreiben, hat Ute keine Möglichkeit, den Kontakt mit ihren Eltern während ihrer Zeit im Haus Schöneberg aufrechtzuerhalten. Das Vergessen der eigenen Eltern und das Gefühl, sich selbst zu vergessen, machen den Aufenthalt für Ute unausstehlich. Neun Monate werden für sie zu einer Unendlichkeit. So viele Gedanken eines Kindes, die nie ausgesprochen oder aufgeschrieben wurden. Heute spricht Ute offen über das damals Erlebte. Die Möglichkeit, Post an ihre Eltern zu schreiben, hat sie nachgeholt und ihre Gefühle von damals niedergeschrieben.

An ihre ersten drei Aufenthalte erinnert sich Birgit nicht gern zurück. Den Eltern wurde verboten zu schreiben – damit das Heimweh nicht so schlimm ist. Doch als alle anderen Post aus der Heimat bekamen und die 3-jährige Birgit mit leeren Händen da stand, war das Heimweh fast unerträglich. Als Birgit noch zu jung fürs Schreiben war, übernahmen die Tanten das Schreiben der Briefe. Die Briefe, die dann bei den Eltern ankamen, waren voller nichts aussagender Floskeln – „Es regnet, wir spielen im Kreise. Die Sonne scheint, wir spielen am Strand.“ Bei ihrem dritten Aufenthalt im Heim war Birgit neun Jahre alt – endlich alt genug, um ihren Eltern zu schreiben. Bei diesem Aufenthalt kam Birgit in Kontakt mit einem Mädchen, das an Hepatitis erkrankt war. Alle Kinder, die mit ihr gespielt hatten, mussten in einem weiteren Haus isoliert werden. Ganz schön aufregend für ein 9-jähriges Mädchen. Doch als sie ihren Eltern in einem Brief von dem Vorfall berichtete und ihr Vater darauf hin im Heim anrief, wurde ihre Geschichte als Lüge abgetan. Hätte ihr Vater damals die Wahrheit gewusst, hätte er sie abgeholt – doch der Schein wurde gewahrt und Birgit musste weitere Wochen im Kurheim überstehen. Das wöchentliche Briefeschreiben fühlte sich danach mehr nach Zwang als nach Freude an und die Trauer übermannte Birgit dann erst recht.

Um ihr die Angst vor dem Kurheim zu nehmen, schickte Birgits Vater ihr jede Woche einen Brief. Doch es war kein gewöhnlicher Brief – jeder Brief enthielt eine neue Zeichnung von Max und Moritz im Kurheim. Wenn Birgit mit dem Zug zum Kurheim gefahren ist, dann wartete dort schon ein Brief auf sie, in dem auch Max und Moritz gerade im Zug auf dem Weg ins Kurheim waren. Egal ob sie am Strand spielte oder erkältet im Bett lag – Max und Moritz machten das Gleiche durch wie sie. Die Bilder sind für die kleine Birgit im Heim ihr wertvollster Besitz – auch heute sagt sie dazu: „Die hebe ich auch auf, das ist mein Schatz“.